空气中也弥漫着陌生的甜香。不是雪茄,也不是清冷香水,而是一种更馥郁、更沉闷,带着一丝腥甜气的花香——这甜香与他口中刚才品尝并残留的顶级普洱的醇厚回甘混合在一起,形成一种令人头昏脑胀又莫名放松的怪异感受。
他的眼皮沉重如铅。
意识不是突然中断,而是像信号不良的屏幕,画面扭曲、拉长,最终没入一片温暖的、五光十色的黑暗。
朱小姐的身影、她手中把玩的黑色鹅卵石、杯中摇曳的酒液、墙上名画的细节……所有这些,都融化在曼陀罗甜香、低频脉冲和规律水滴构成的背景白噪音里。
……
不知过了多久。
韩安瑞猛地一颤,从深陷的皮质沙里挣起上半身,心脏在胸腔里胡乱撞击。
他还在这里。
但只有他一个人。
朱小姐的高背椅空着,仿佛从未有人坐过。她用过的水晶杯洁净如新,静静立在茶几原位。那枚黑色鹅卵石也不见了。侍者踪影全无。厚重的门紧闭着,门外原本应有的轻微动静也消失了。
只有他。
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滴答。水滴声还在,规律得令人心慌。
低频脉冲音乐也还在,从隐藏的音响里持续渗出,像无形的潮水拍打着房间的边界,也拍打着他刚刚恢复运转的神经。
空气中,那些甜香淡了些,但仍固执地萦绕在鼻端,与冷掉的普洱残香、他自己身上微微的冷汗味混在一起。
一切陈设如旧:名贵的雪茄盒、厚重的丝绒窗帘、温暖的壁炉火光。唯独人,连同人与人之间流动的气息、话语、眼神,被彻底抹去了。
仿佛刚才那场跨越数小时、内容足以颠覆他世界观的长谈,只是一场极度逼真、由这房间本身演出的沉浸式戏剧。
他感到一种深重的、几乎要呕吐的虚脱感,并非身体疲惫,而是精神上被高强度灌注后又骤然抽空的失重。太阳穴两侧的血管在低频音乐的节奏下隐隐胀痛。口中普洱的余味变得有些苦涩。
他茫然四顾,目光最终落在茶几上,朱小姐座位的前方。
那里多了一样东西。
不是她带走的黑色鹅卵石,而是一个哑光黑的金属小箱,约手掌长度,没有任何标识或装饰,只有顶部一个浅浅的、类似掌印的凹陷。它静静地放在那里,像是这场“戏剧”留下的唯一实体道具,或者,是一份需要他亲自打开的“课后作业”。
滴答。
音乐在吟哦。
甜香在缠绕。
韩安瑞坐在空无一人的、奢华依旧的囚笼里,看着那个陌生的箱子,第一次对朱小姐灌输的那套“洁净通道”、“元规则”的宏大叙事,产生了一丝极其细微、却无法忽视的裂隙感——这裂隙并非源于怀疑其内容,而是源于这过于精准、过于像“场景重置”的醒来方式。
仿佛他不是自然清醒,而是被某个更高权限的“系统”,从一段精心编排的认知植入程序中,准时弹了出来。
而留下的这个箱子,是下一步指令,还是仅仅是一个……测试他反应能力的诱饵?
他之前所有的“认可”、所有的“觉悟”、所有的“凡脱俗”之感,在这绝对安静、绝对孤独、只有操控性环境音存在的奢华房间里,突然显得如此脆弱,如此……像一个尚未完全关闭的幻境尾声。
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