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第567章 七年不敌七日（第2页）

午休时，周振的电话打了进来，背景音是悠扬的钢琴曲：“小礼物，希望你喜欢。那天看你穿米色风衣，配这条应该很衬。”他的声音透过听筒传来，带着点慵懒的笑意。林薇的手指无意识地摩挲着那光滑冰凉的丝巾，指尖仿佛还残留着那天他推名片时，若有似无擦过她手背的微麻触感。

“太贵重了，周总，这……”她喉咙有些干。

“叫我名字就好。”周振打断她，语气温和却不容置喙，“一条丝巾而已，配得上你。晚上有空吗？带你去尝尝那家鹅肝？位置订好了。”

林薇握着手机，办公室里空调的冷风吹在她后颈，她却感到一阵莫名的燥热。工位隔板上贴着的，是她和丈夫、孩子去年在普通游乐场拍的全家福，照片里陈默笑得憨厚，怀里抱着咧嘴大哭的儿子。她移开目光，看向窗外钢筋水泥的丛林，喉咙里轻轻滚出一个字：“好。”

纸醉金迷的气息在第七天晚上达到了顶峰。

私人会所的顶层，巨大的落地窗外是城市璀璨到近乎燃烧的夜景。水晶吊灯折射着迷离的光，空气里浮动着高级香槟和雪茄的混合气味。周振将一份文件轻轻推到林薇面前，姿态闲适地靠在宽大的丝绒沙里，指尖的雪茄燃着一点暗红。

“看看？”他嘴角噙着笑，眼神像带着钩子，“跟着我，这些…只是开始。”

林薇的目光落在文件上。那是一份股权代持协议的草案，数字后面的零多得像一串令人眩晕的密码。她端起面前剔透的水晶杯，里面琥珀色的液体晃动着，映出她此刻微微烫的脸颊和眼底挣扎又渴望的光。城市的灯火在她瞳孔里疯狂跳跃、燃烧，最终盖过了家里那盏永远为她亮着的、暖黄色的旧壁灯。冰凉的酒液滑过喉咙，像一条淬火的蛇，一路烧灼下去。

她放下杯子，杯底碰触到光洁的桌面，出“叮”一声脆响。

“好。”她听见自己的声音说，清晰，冷静，带着一种尘埃落定的决然。

回到家已是深夜。客厅只亮着一盏昏暗的壁灯，陈默蜷在沙上睡着了，身上搭着一条薄毯，电视屏幕无声地闪烁着蓝光。林薇没有开大灯，她径直走进卧室，拖出了那个藏在衣柜深处、几乎全新的寸登机箱。动作很轻，却带着一种不容置疑的利落。她只拿走了自己的衣服、化妆品、饰盒，还有那条触手冰凉的爱马仕丝巾。属于这个家的、陈默为她添置的一切，包括床头柜上那个她曾经说喜欢的卡通水杯，都被她像丢弃垃圾一样，留在了原地。

行李箱的滚轮碾过木地板，出轻微的、持续的轱辘声。这声音终于惊醒了沙上的人。陈默猛地睁开眼，茫然地看向声音来源。当他看清林薇手中的行李箱和她脸上那层冰封般的漠然时，混沌的睡意瞬间被惊惶击得粉碎。

“薇薇？”他声音颤，几乎是从沙上弹起来，拖鞋都没穿好就踉跄着冲过来，一把抓住她的手腕，“这么晚了…你去哪？出差吗？怎么不提前说一声？”

林薇用力甩开他的手，力道大得让陈默往后趔趄了一步。她没看他，继续拖着箱子往玄关走。

“薇薇！等等！”陈默慌了神，眼神仓皇地四处搜寻，像溺水的人想抓住最后一根稻草。他瞥见厨房保温锅里还温着的宵夜——一小碗她喜欢的酒酿圆子，旁边碟子里是两个剥得干干净净、圆润光滑的水煮蛋。那是他每晚雷打不动为她准备的，怕她晚上饿。他几乎是扑过去，手忙脚乱地抓起碟子里那个温度刚刚好的水煮蛋，又跌跌撞撞地追到玄关。

林薇已经换好了鞋，手搭在了冰凉的门把手上。

“薇薇…带着，路上饿了吃…”陈默的声音带着浓重的鼻音和哀求，他把那个剥得完美无瑕的鸡蛋急切地递到她面前，掌心因为紧张和用力而微微汗湿，那莹白的蛋清在他微微颤抖的手心里，也仿佛跟着一起瑟缩着。

林薇终于侧过头，目光落在那只递过来的、握着鸡蛋的手上。那只手，骨节分明，因为常年做家务显得有些粗糙，指甲修剪得很干净。她顺着这只手，看向陈默那张写满恐慌和不解的脸。他的眼神像被抛弃的小狗，湿漉漉的，盛满了七年如一日、此刻却显得无比廉价的爱意和卑微的讨好。

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她的视线没有在他脸上停留过一秒。最终，她的目光定格在那枚圆润的、被他视若珍宝捧在手心的鸡蛋上。嘴角极其缓慢地向上扯动了一下，那不是一个笑，而是一个淬了冰的、充满无尽轻蔑和厌倦的弧度。

“陈默，”她的声音很平，没有任何起伏，像在陈述一个与己无关的事实，“省省吧。别总做这些…”她顿了顿，舌尖似乎卷过一丝嘲讽的冷意，清晰地吐出最后三个字，“没出息的事。”

话音落下的瞬间，她毫不犹豫地拧开了门把手。“咔哒”一声轻响，在寂静的夜里格外刺耳。门被拉开，楼道里感应灯惨白的光线瞬间涌了进来，吞噬了玄关最后一点暖意。她没有丝毫停顿，拖着她那个轻便的、只装着“未来”的行李箱，一步跨了出去。

门在她身后缓缓合拢，出沉闷的撞击声，隔绝了内外两个世界。

陈默僵立在原地，像一尊骤然失去所有支撑的泥塑。那只伸出去的手还悬在半空，维持着递送的姿势。掌心里，那枚刚刚还带着体温的鸡蛋，此刻只剩下冰冷滑腻的触感，蛋清似乎也失去了光泽，在惨白的灯光下显得异常苍白和脆弱。

楼道里，行李箱滚轮的声音由近及远，越来越快，越来越轻，最终消失在电梯下行的嗡鸣里。

感应灯熄灭了。

玄关彻底陷入一片冰冷的、凝固的黑暗。只有他掌心里那枚被遗弃的鸡蛋，还残留着一丝微弱的、徒劳的温度。

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