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33回忆（第2页）

──做点面包吧。做我最拿手的、沾上焦糖、沁入鸡蛋液和奶油，孩子们喜欢的那种。

揉面的时候，我才后知后觉地意识到自己的动作比平常快了些，大概是因为脑子里塞满了太多东西，要靠重复的动作给自己一点秩序感，一点从混乱里抽出的安定。

天气又变得更冷了、黄油融化得比上一次还慢，糖罐比起上次做面包时几乎没怎么变动，盐罐的盖子还松着，是我上一次匆匆忙忙没关好造成的。

面团被反复推开，又折叠，再推开。大概十五分钟后才变得柔软又有弹性。厨房里逐渐出现轻微的酵母味道、让我想起了我妈还在的时候。

以前的这个时候她在做什么呢？在我练琴回来的时候带着新鲜出炉的面包、让我在冷风里吃上第一口散发着黄油味的面包夹心三明治。

那些很普通的日子，我们一起坐在沙发上，喝着热可可看电视新闻。

看哥谭大学的橄榄球队又杀进了全国大奖赛，哥谭警局和黑面具的手下交火、蝙蝠侠出现将黑面具送进监狱。

我把面团放进烤箱，在底层放上热水、调好发酵的预热温度。

沙发上的联络器微微亮了一下，但不是讯息，似乎是电池电量不足了。我在水池边洗去手上的油、擦擦手将联络器从沙发拿到卧室去充电。

路过客厅时又看了一眼电脑——mare进度到了3%。

漆黑的界面如同一口深井，永远不知道它会在什么时候跳出新的东西。

烤箱发出轻微的“嗡嗡”声，我回到餐桌边，安静地坐着等待时间一分一秒过去。

明天早上先把面包送到孤儿院，之后再继续调查船的事情。我扶着杯子，闭上眼，沁入鼻腔的是黄油在空气中融化的香气，神经慢慢放松下来。

烤箱的指示灯从橙黄跳成了微绿，伴随着清脆的叮——的一声，发酵结束。

我站起身拉开烤箱门，热气从缝隙间扑出来，面团膨胀得比我预想的更松软，表面已经有了细微的气孔纹理。

我把面团轻轻取出来，排气、整形，重新摆到烤盘上，刷上一层淡淡的蛋液，让它们能在烤的时候形成好看的焦黄外壳。

烤箱重新合上，预热灯亮起，“滴”的一声后，内部的风扇开始缓慢旋转。

嗡──嗡──

那声音闷闷的，震动的音调恰好像g3。低低的、略显粗糙，却稳稳地在空气里拉出一条线。

不知为什么，我突然想起了很久以前的某个夜晚——确切地说，是十岁左右的某个冬天。

那会儿的小提琴比我整个人都更让人头痛。

我那时刚从儿童小提琴换了尺寸更大的，就连抬起琴来都会感觉到沉，手指按弦更是生疼，琴弓更重，每次练琴都像在做举重。

我对自己那种莫名的执着现在想来都有些好笑——明明只是一个小学生，却固执地坚持着“曲子没拉准之前不吃东西”的原则。

那天晚上，我妈一如既往的在厨房烤面包。

那时候的烤箱老旧，运转起来发出沉沉的“框——框——框”的震动。黄油味随着热风慢慢扩散出来。

我妈把烤好的面包放在餐桌上，切开后从中间冒出的蒸汽直冲眼睛，客厅里都是柔和的雾气。

但我当时死活不肯坐过去，只站在旁边抱着琴，表情严肃得像个失败的演奏者。

她没有逼我一定要拉好，也没有说“今天就练到这行了”。

她只是拿了一条围裙擦擦手，然后——她在我对面的椅子上坐下。

安静地像一个真正的观众。

没有提意见，没有指责我拉得跑调，也没有无条件的夸赞。就只是坐在那里，让我觉得好像我拉得不算太烂，好像我真的站在某个舞台前、鞠躬、提弦、直到一曲终了，我妈才像在大型音乐厅里结束了一场音乐会那样，轻轻地鼓起掌来。

她笑着说：“不错。”

然后站起来，转身走向厨房，再一次把那盘已经微凉的面包放进烤箱里稍微回温。

那时候我才终于肯放下小提琴，坐到桌前喘气、靠在厨房台面上，看着烤箱里的面包的外层一点点鼓起。金黄色的表皮像晨曦爬上城市的天际线。

焦糖化的甜香开始飘出来，柔软地填满整间厨房，我趴在台面上，心中想着下一次我的琴声会更好听。

烤箱叮了一声，我从回忆里回过神来。

我把面包取出来，放到冷却架上。外壳在冷空气里收缩、发出细微的“咔咔”声。

我轻轻戳了一下表皮，酥脆的声音让我心口松了一截。

也许明天的孩子们会喜欢。